Il protagonista

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danze, scrittura

Il protagonista era un ballerino, un ottimo ballerino a dire il vero. Prima di diventare protagonista il ballerino era come tutti la insignificante cellula di un corpo, e faceva la coda ai supermarket e portava la macchina all’autolavaggio, guardava la televisione e cercava di tenere la testa fuori dall’acqua, per respirare quel tanto che basta a mantenere un certo livello di dignità. Usava le ali per nuotare.
Un giorno l’unica persona che aveva e avrebbe mai amato disse di doverlo abbandonare per un tempo indeterminabile a priori, perché voleva riflettere sopra molte cose il cui senso qui e ora potrebbe essere rappresentato da un enigmatico sguardo sganciato fuori dallo schermo. Quel che conta è che il ballerino non riuscì a contenere il grandissimo dolore provocato dalla perdita, e non bastarono i pugni al muro e le bottiglie di whisky tracannate e poi frantumate sul pavimento, le nocche e il fegato squarciati e le lacrime versate sulle fotografie di alcuni album. Poi riuscì a incanalare la perdita e sfogare tutto il suo dolore, e lo fece il giorno in cui intendeva buttarsi sotto un treno e finì invece per salirvi sopra, preso da una certa ispirazione si arrimpicò e arrivo in cima e cominciò a ballare e scoprì che riusciva a ballare con il treno in movimento sotto i piedi, bastava solo appiattirsi poco prima delle gallerie ed il gioco era fatto. E la gente cominciò ad affollare incuriosita le zone circostanti i binari e i bambini inseguirono il treno saltellando finché fu loro possibile.
Il protagonista continuava a ripetere la sua danza sul treno ogni giorno ma mai allo stesso orario, e molte persone stavano dunque guardinghe vicino alle stazioni ferroviarie e altre che abitavano non troppo lontane da un binario se ne stavano affacciate alla finestra anche per alcune ore, alcune famiglie facevano anche i turni e quando passava il protagonista chi era affacciato gridava festante avvertendo gli altri.
C’era qualcosa di liberatorio nella danza sopra il treno, qualcosa che valesse la pena attendere per qualche ora, la quotidianità spiaggiata dalle straordinarie onde del volteggio. Per qualche istante si poteva smettere di sognare ed ammirare un sogno vivente.
Ma dopo qualche settimana finalmente lei tornò, colei che il protagonista amava e non aveva smesso per un solo istante di amare. Tornò e piangendo si scusò. E quindi il dolore cessò e così l’esigenza  del ballerino di danzare sopra i treni, e così i turni alle finestre e i bambini saltellanti. Tornò a strisciare mimetizzandosi fra gli altri corpi come aveva sempre fatto, e le persone che ebbero avuto la fortuna di ammirarlo tornarono a sognare ad occhi chiusi come avevano sempre fatto, in attesa di una mitografia che certificasse le loro visioni.

La comparsa

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mise en scène

La comparsa non aveva un nome e nessuno sentì mai l’esigenza di rivolgersi a lei. Era semplicemente “la comparsa” e se ne stava ai margini del quadro, in disparte, spesso in campo lungo, la presenza come unica funzione. Compariva ovunque, centinaia di fotografie e inquadrature e dipinti e racconti la contenevano, e lei si rannicchiava davanti al protagonismo in una fuga ostinata e continua. E il tempo scorreva e la comparsa calcolava la sua età in fotogrammi perché nessuno le festeggiò mai un compleanno e lei nemmeno sapeva cosa fosse un compleanno anche se spesso le capitò di comparire nelle fotografie di alcune feste.
Un giorno stavamo girando una scena, si trattava della mia vita perciò come potete immaginare ero il protagonista, e stavo monologando in macchina quando mi voltai e la vidi, la comparsa, ed era lontanissima, appena distinguibile ma talmente familiare da non lasciare spazio a dubbi. Così iniziai a rincorrerla, e la macchina da presa mi inquadrava alle spalle mentre io correvo, ma presto mi accorsi che correva anche lei e che per quanto mi dannassi la distanza tra di noi rimaneva sempre la stessa, perciò dissi all’operatore che doveva fermarsi, ma lui non ne voleva sapere. Cominciai ad urlare e a strapparmi i capelli per la strada, e alla fine di una estenuante battaglia  sfociata negli insulti se ne andò via brontolando. La comparsa era ancora lì, e quando tentai di raggiungerla questa volta non fece resistenza. Provai a parlarle ma non rispondeva, sembrava non riuscire a decodificare alcun tipo di linguaggio. Provai ad abbracciarla ma rimase impassibile come il tronco di un albero accarezzato dalla brezza. Non l’avevo mai vista prima un’immagine in carne ed ossa.
E nel preciso istante in cui mi resi conto che non avrei mai più rivisto il cameraman afferrai che sarei diventato una comparsa come lei, e lei sembrò capire perché a quel punto sentii un braccio intorno al collo, ed era il suo, ed era sua anche la mano che mi asciugò le lacrime. Poi udii delle parole, e stavano uscendo dalla sua bocca: «mi dispiace che ti sia illuso, ma comparsa lo sei sempre stato, solo in un modo diverso dal mio».

5.

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narrazioni, sfoghi

la rabbia è implacabile
sto per consegnare le mie parole al calibro starato dell’odio
questa gente
questi puntini luminosi luccicanti intermittenti
questo quadro da cui il mio sguardo ingabbiato cerca l’evasione
quest’illusione geneticamente modificata, coltivata dagli abili chimici della parola
questa gente, ancora
verso una meta precisa, senza uno scopo preciso
dal quadro emerge la figura della Depressione
posso leggerla in quelle espressioni prefabriccate
nei sorrisi da posa fotografica
gente che vomita sangue e sguazza nella propria merda
gente in ginocchio in attesa di un colpo di grazia a norma di legge
ma la legge viene riscritta, il comandamento giunge perentorio dal monte Sinai
la metamorfosi del diritto alla vita in dovere alla sopravvivenza è sancita
e la gente continua a strisciare, sbucciandosi le ginocchia sull’asfalto rovente
e intanto la merda si accumula, a formare piramidi
e l’uomo col saio comincia a frustarmi con tutta la forza che ha in corpo
grida all’eresia
l’uomo col saio mi strappa i capelli
il sangue mi cola sulle guance
globuli rossi come lacrime
lacrime di dolore per quel che resta di questa civiltà
lacrime che evaporano sulle bollenti ceneri di questa terra desolante
mi redimo, grande uomo col saio
mi genufletto e invoco il perdono
mi aggrappo allo scoglio della vostra immensa misericordia
e le luci si spengono dolcemente
la terra sprofonda nel sonno
vorrei campionare le immagini oniriche di questi scheletri coperti d’epidermide
ma le forze mi abbandonano, lentamente
i fluidi scivolano via dal mio corpo
l’abbandono è irreversibile
mi adagio al suolo, in fin di vita
indegno di ogni estrema unzione
le ceneri di questa terra desolante saranno il mio sepolcro

1.

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allegorie, narrazioni

Un esercito di fotografi davanti alla casa della bella addormentata. La bella addormentata è stata stuprata dal principe azzurro, dicono, dal Cavaliere. Dicono che la bella addormentata sia morta dopo lo stupro e che il Cavaliere, in sella al suo cavallo, si sia dileguato.
Sta uscendo dalla casa, scortata dai barellieri. Ripetono: è morta. Sentenziano: ferita profonda. Dimenticano: pietà.
L’esercito di fotografi avanza e inizia a sganciare decine di flash contro il corpo freddo della bella addormentata, milioni di armi stroboscopiche si abbattono sulla sua carne martoriata.
I fotografi si spingono, spinti a loro volta da una cieca mania, vanno a caccia dell’inquadratura ravvicinata. Il corpo della bella addormentata, quello vero, non significa niente finché non è impresso sulla pellicola. Qualcuno non ha ancora ottenuto il suo souvenir quando quel corpo viene portato via, qualcuno corre dietro l’ambulanza, scatta qualche foto mossa, sfocata, eterea, immortala e stupra fino a quando l’ambulanza diventa irraggiungibile, fuori dalla portata dell’obiettivo. Un ultimo fotografo, ormai stremato dalla corsa, sgancia un ultimo zoom.
Un tizio non ben identificato sta filmando l’avvenimento, filma i fotografi e sorride, scuote il capo, ma non è meglio di loro, è solo in seconda linea.