a.

A volte vorrei versare della lisciva sulle aspettative degli altri. Immergermi per qualche minuto in un ronzio costante dal quale sia impossibile estrarre i suoni, le parole, i significati. Uno sfondo senza figure.
Mi piaceva il rumore della macchina da scrivere, quando ero piccolo. Inchiostro che cozza contro un foglio, ritmicamente. Sono mesi che mi ripeto che dovrei battere qualcosa a macchina, non so bene cosa, o meglio so benissimo cosa ma non so affatto come. Scrivere è terapeutico, non riesco nemmeno a pensare di smettere di farlo, solo che non ho ancora ben chiaro cosa valga la pena scrivere. Forse le stesse cose per cui vale la pena vivere. Abbiamo una serie di opzioni davanti quando scegliamo di condividere qualcosa di noi, una quantità enorme di paure da sviscerare, di avvenimenti più o meno reali che ci investono continuamente. Bisogna saper accettare che le cose importanti e significative per te potrebbero non esserlo per gli altri, che non esiste qualcosa di universale, sconfinato, che tutto si chiude dentro un cerchio di fuoco nel quale potrebbero farti compagnia una mezza dozzina di persone, se sei fortunato. Sono le persone per cui vale la pena scrivere, o meglio continuare-a-farlo.
Vorrei essere Alvin Straight, avere un motivo per fare qualcosa di estremo per qualcuno, scagliare stelle cadenti contro l’oblio, contro la mia paura dell’oblio, la paura di svegliarmi senza ricordare perché  cazzo mi stia svegliando. Vorrei viaggiare a bordo di un tagliaerba, ad una velocità che mi dia il tempo di riflettere e mettere a fuoco, lontano dalla virtualità, dalla plastica e dai circuiti.
E vorrei anche smetterla di essere così tremendamente noioso ed elementare, in questo periodo, ed è una cosa sulla quale sto lavorando.

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